« elle me dit… » 1 – Texte de Juliette Fontaine – 1999
elle est assise dans l’herbe sur le bord du chemin, et regarde la plaine qui s’éloigne. elle me dit:« je cherche une couleur inconnue, que ma mémoire ne pourrait pas définir ».
elle plonge sa main droite dans l’herbe touffue. elle me dit:« comment peut-on supporter le monde tel qu’il est fait? ».
elle caresse la terre et les herbes, d’un geste lent. elle me dit:« chaque jour, chaque chose que je fais doit m’être nécessaire. je tente aussi chaque jour d’économiser mes gestes pour préserver ma liberté de décider lesquels me semblent justes ».
elle tourne la tête vers moi, et me sourit. son visage est lumineux mais je remarque le froncement de sourcil habituel. elle me dit:« parfois je sens que je peux tomber d’une seconde à l’autre dans la folie; qu’elle peut devenir le dernier recours pour supporter la perception très aiguë que j’ai du monde; qu’elle serait le lit de repli de ma conscience déchirée ».
elle regarde maintenant sa main caressante au ras de la terre.
elle me dit encore:« écoute la musique, regarde la lumière jusqu’à l’épuisement, jusqu’à la confusion des sensations ».
d’un geste brusque et inattendu, elle remet sa main droite sur sa jambe pliée.
